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简·爱(英文版)

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第111页

书籍名:《简·爱(英文版)》    作者:夏洛蒂·勃朗特
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race  with  her,  and  played  a  game  of  battledore  and  shuttlecock.  When  

we  went  in,  and  I  had  removed  her  bonnet  and  coat,  I  took  her  on  my  

knee;  kept  her  there  an  hour,  allowing  her  to  prattle  as  she  liked:  

not  rebuking  even  some  little  freedoms  and  trivialities  into  which  she  

was  apt  to  stray  when  much  noticed,  and  which  betrayed  in  her  a  

superficiality  of  character,  inherited  probably  from  her  mother,  

hardly  congenial  to  an  English  mind.  Still  she  had  her  merits;  and  I  

was  disposed  to  appreciate  all  that  was  good  in  her  to  the  utmost.  I  

sought  in  her  countenance  and  features  a  likeness  to  Mr.  Rochester,  

but  found  none:  no  trait,  no  turn  of  expression  announced  

relationship.  It  was  a  pity:  if  she  could  but  have  been  proved  to  

resemble  him,  he  would  have  thought  more  of  her.  

      It  was  not  till  after  I  had  withdrawn  to  my  own  chamber  for  the  

night,  that  I  steadily  reviewed  the  tale  Mr.  Rochester  had  told  me.  As  

he  had  said,  there  was  probably  nothing  at  all  extraordinary  in  the  

substance  of  the  narrative  itself:  a  wealthy  Englishman's  passion  

for  a  French  dancer,  and  her  treachery  to  him,  were  every-day  

matters  enough,  no  doubt,  in  society;  but  there  was  something  

decidedly  strange  in  the  paroxysm  of  emotion  which  had  suddenly  seized  

him  when  he  was  in  the  act  of  expressing  the  present  contentment  of  

his  mood,  and  his  newly  revived  pleasure  in  the  old  hall  and  its  

environs.  I  meditated  wonderingly  on  this  incident;  but  gradually  

quitting  it,  as  I  found  it  for  the  present  inexplicable,  I  turned  to  

the  consideration  of  my  master's  manner  to  myself.  The  confidence  he  

had  thought  fit  to  repose  in  me  seemed  a  tribute  to  my  discretion:  I  

regarded  and  accepted  it  as  such.  His  deportment  had  now  for  some  

weeks  been  more  uniform  towards  me  than  at  the  first.  I  never  seemed  

in  his  way;  he  did  not  take  fits  of  chilling  hauteur:  when  he  met  me  

unexpectedly,  the  encounter  seemed  welcome;  he  had  always  a  word  and  

sometimes  a  smile  for  me:  when  summoned  by  formal  invitation  to  his  

presence,  I  was  honoured  by  a  cordiality  of  reception  that  made  me  

feel  I  really  possessed  the  power  to  amuse  him,  and  that  these  evening  

conferences  were  sought  as  much  for  his  pleasure  as  for  my  benefit.  

      I,  indeed,  talked  comparatively  little,  but  I  heard  him  talk  with  

relish.  It  was  his  nature  to  be  communicative;  he  liked  to  open  to  a  

mind  unacquainted  with  the  world  glimpses  of  its  scenes  and  ways  (I  do  

not  mean  its  corrupt  scenes  and  wicked  ways,  but  such  as  derived  their  

interest  from  the  great  scale  on  which  they  were  acted,  the  strange  

novelty  by  which  they  were  characterised);  and  I  had  a  keen  delight  in  

receiving  the  new  ideas  he  offered,  in  imagining  the  new  pictures  he  

portrayed,  and  following  him  in  thought  through  the  new  regions  he  

disclosed,  never  startled  or  troubled  by  one  noxious  allusion.  

      The  ease  of  his  manner  freed  me  from  painful  restraint:  the  

friendly  frankness,  as  correct  as  cordial,  with  which  he  treated  me,